Insomne

Muriendo de sueño lentamente

Y cada noche,

Por no encontrar los sueños correctos.

Hacer de la luna inerte la guía de mi propio infierno.

Tener los ojos rojos y abiertos,

Con pensamiento despierto,

Por temor a las pesadillas,

Más ellas son quienes me esperan ávidas y cumplidoras.

No la esperanza de dulces historias o melódicas baladas.

Insomne por elección propia,

Por evitarlas.

Porque prefiero la muerte que supone mantenerse despierto,

Que vivir en mi subconsciente cada una de ellas,

Por cada noche que me queda.

Tan reales como si la vida de por si 

No fuera ya lo suficientemente funesta.